tag:blogger.com,1999:blog-65323577249378415182024-02-06T18:58:01.433-08:00pajaro sin luzDiario de un gorrión de fuegosilvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.comBlogger50125tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-23454130791908011822009-12-21T16:16:00.000-08:002009-12-21T16:46:41.430-08:00Rey de Azares en público<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOmCvRXRUYG3DGWo_7y11Q_At6Y7VnAkI9ISr2b7rB90ihtOM0FQcio2CFpMNoCatXmn6o4I08rzIy4E0Y60vinbUymSh1PVsdlJdzYhAwCqVgIMLc38pRzd3oVHoP5NfA0NwgC6k2XTdJ/s1600-h/1219040K.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417850846210102850" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOmCvRXRUYG3DGWo_7y11Q_At6Y7VnAkI9ISr2b7rB90ihtOM0FQcio2CFpMNoCatXmn6o4I08rzIy4E0Y60vinbUymSh1PVsdlJdzYhAwCqVgIMLc38pRzd3oVHoP5NfA0NwgC6k2XTdJ/s200/1219040K.JPG" border="0" /></a> José, el intendente, se lleva el libro<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPfg5ioWM9v_zFA27KT0iDC8HHt1_nzOrOcGEmLrFXhH2ABfqZDidqcNDwmrde09sWHf0GlEfMtiYbZeKIMck7eOe4KWXwU8LlR__ZBc4sVKt-PiZJtFhOpFzFP5MA2SXvZWRqhRlsNs8I/s1600-h/file-14868-1306.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417849698561948530" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 142px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPfg5ioWM9v_zFA27KT0iDC8HHt1_nzOrOcGEmLrFXhH2ABfqZDidqcNDwmrde09sWHf0GlEfMtiYbZeKIMck7eOe4KWXwU8LlR__ZBc4sVKt-PiZJtFhOpFzFP5MA2SXvZWRqhRlsNs8I/s200/file-14868-1306.jpg" border="0" /></a><br />Guille, Silvana y el maestro Onofrio<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlkKxALvfg6l_rYOuMr0Zwyey6OlmqxCay9ZRBQE8P7aHALrAHext5YywjweuspRiecKaZOK4QhbwebYy9pwVRroJAMBFSltlfRgt4mWUCsKQ7fuG2I_BE4v9Fo3CghUQHRbYhWGlcGw25/s1600-h/file-14868-1303.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417849249824868210" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 140px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlkKxALvfg6l_rYOuMr0Zwyey6OlmqxCay9ZRBQE8P7aHALrAHext5YywjweuspRiecKaZOK4QhbwebYy9pwVRroJAMBFSltlfRgt4mWUCsKQ7fuG2I_BE4v9Fo3CghUQHRbYhWGlcGw25/s200/file-14868-1303.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div>Rey de Azares está en la calle</div></div></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-44650610507117828252009-12-17T07:53:00.000-08:002009-12-18T09:27:16.154-08:00Domina tu aldea y dominarás el mundo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCBjMAun_H893No4SkWd2IcIPK1FgCbbnwOqjTvuiDcdNUk75KVbEctrS6oeqgDlIqvEZJKePvMiotNSxhE6f_HqqAfjVkRyq8cHvpQf87dKBK3I_96ODFK2o0e5XSa3flADaaTCELKDLe/s1600-h/sil3.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416240513130320770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCBjMAun_H893No4SkWd2IcIPK1FgCbbnwOqjTvuiDcdNUk75KVbEctrS6oeqgDlIqvEZJKePvMiotNSxhE6f_HqqAfjVkRyq8cHvpQf87dKBK3I_96ODFK2o0e5XSa3flADaaTCELKDLe/s200/sil3.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ-wBh33KESNVJ6Awgj5Td4-AGLj82Me5EBBgvXxLprVgiYfLs2e_upORW6544Fmr0g9zIjQl1ZE6ZUA7lhrcnfFKwornB7r9_oyiBu0gugvII3tbbDqLFI9ajGEaPqEqgnfusqjrlgRKq/s1600-h/sil5.JPG"></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlxMEYuecle7ZZ1iLxivTMNQ1Vz4ancwz6bjCoLI9NvCftZh1ya8JJ86Sm8fdI-mPCYsAv5Zlydco88N9wZF7khunP1G4xZb_yE_ZRnFHn8O11v5LWJjaG_eZmTy6XvNCJ0qbesAUVS1ci/s1600-h/dados.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416234844321043586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlxMEYuecle7ZZ1iLxivTMNQ1Vz4ancwz6bjCoLI9NvCftZh1ya8JJ86Sm8fdI-mPCYsAv5Zlydco88N9wZF7khunP1G4xZb_yE_ZRnFHn8O11v5LWJjaG_eZmTy6XvNCJ0qbesAUVS1ci/s200/dados.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><br /><br /><br /><a href="http://www.elpopular.com.ar/hoy/nota.html?id=5433">http//www.elpopular.com.ar/hoy/nota.html?id=5433</a></div><br />/Guillermo Del Zotto y Rodrigo Fernández<br /><br /><div>Silvana Melo decide escribir una novela con ingredientes políticos, nada menos que en 2002. O no tan “nada menos”, sino más bien “justamente” como dice la autora “cuando el país se derrumbaba”. Pero tardó siete años en ser editada. Y el próximo sábado, en el Museo Dámaso Arce, será presentada con ilustraciones del maestro Norberto Onofrio, quien además realizará una muestra de su producción en las salas del Mapda.Uno de los tantos dibujos del maestro Onofrio para "Rey de Azares".</div><div></div><div></div><div>Silvana Melo no esconde su alegría y orgullo al contar con este referencial artista plástico para su primera novela, pero eso no oculta a su vez la densidad de la propuesta. La autora admite haber construido “una novela de derrumbe. Donde todo se cae a partir de un hecho determinado y todo se desnuda. Donde la esencia del ser humano se muestra también. Donde sale lo peor de cada uno”.-Contanos en qué contexto nació Rey de Azares y cuál fue la necesidad de abordar ese tema...-De hecho Rey de Azares nació a principios de 2002, cuando el país se derrumbaba y no había horizontes, al menos cercanos. El país de 2002 era una oscuridad absoluta, un cementerio donde uno apenas asomaba la cabeza entre los muertos como para tratar de sobrevivir el día. El futuro era algo así como una utopía. Recuerdo con mucha nitidez esa sensación de muerte generalizada. Y para sobrevivir, vos sabés, no hay como escribir. Y si una puede escribir el derrumbe del que es parte, posiblemente construya escalones como para comenzar a salir. Rey de Azares es una novela de derrumbe. Donde todo se cae a partir de un hecho determinado y todo se desnuda. Donde la esencia del ser humano se muestra también. Donde sale lo peor de cada uno.-¿Cómo surgió la idea de ilustrar la novela con dibujos del maestro Onofrio?-No surgió de mí, sino de Silvio Oliva Drys, un artista y gestor al que me une una historia de vida y quien decidió un día poner fichas en serio en Rey de Azares. A la hora de pensar en ilustrar, en poner cara y expresión a lo que era sólo letra, pensó en grande. Y el maestro Onofrio se puso a trabajar de una manera tan exuberante que produjo más de 60 dibujos impresionantes para la novela. A esta altura, creo que es una enorme obra artística con una novela detrás...-Considerando que pasaron siete años de la creación de Rey de Azares, ¿cómo ves el entramado político hoy en relación con la trama que trabajaste?-Creo que nada ha cambiado demasiado. Porque lo que era derrumbe político y económico en ese momento, se tradujo después en un derrumbe aterrador de las utopías y de los sueños colectivos. Y eso creo que es mucho peor que lo vivido en ese 2002. En ese momento las cosas se reconstruían de la nada y el hecho de sentirse dios para re-crear generaba fuerzas iniciáticas, fundacionales. Ahora todo parece mucho más difícil de reconstruir.-¿Podemos definir a Rey de Azares como una novela política o como una ficción de la que no se puede separar la política?-Creo que es una ficción humana, desgarradoramente humana donde la política es sólo un aditamento más. Porque hay poderes que van más allá, como los poderes económicos y hay guerras que sobrepasan las guerras por dominar el mundo o la aldea. Pasan por la supervivencia. Y las guerras por la supervivencia son terriblemente despiadadas.-En tu trabajo te relacionas constantemente con personajes del mundo de la política ¿te sirvió para escribir o por lo menos para inspirarte?-En realidad, la política te sirve para conocer esas situaciones en las que la gente se muestra tal como es o exhibe su peor cara. La política es una herramienta de cambio, de transformación. O al menos debería serlo. Pero cuando el ser humano mete la cuchara, toda la maravilla va a parar a la basura. ¿Pesimista? Sí, muchísimo.-¿A quiénes consideras tus influencias a la hora de sentarte frente a la computadora?-No sé si hoy tengo influencias. Leí mucho Auster, mucho Saramago, mucho realismo mágico, mucho García Márquez. Tomé alguna vez de ellos lo que creí que podía tomarse sin que se lo sintiera como un latrocinio. Y hoy, a esta altura de la vida, trato de escribirme a mí misma. Mal o bien, pero a mí misma.-¿Podés contarnos si estás trabajando en algún proyecto nuevo?-Estoy trabajando en algo nuevo. Esta vez, sobre la base de una historia real, increíble, que tiene raíces cercanas. Y que, desde hace años, quiero novelar.-¿Cuánto hay de Olavarría en Los Pozos?-Nada. Absolutamente nada.-Como tu trabajo es el periodismo político, ¿la literatura te ofrece libertad a la hora de expresar tus propios puntos de vista en la construcción de la trama y los personajes?-Sí... la enorme libertad de quitarme todos los corsets de la realidad, de los cuestionamientos varios, de lo que no se debe escribir, de cómo hay que decir lo que uno piensa para no lastimar al que vive lastimando a la gente todo el tiempo con su modo de hacer y sus métodos de hacer. La literatura es absoluta libertad, es vuelo. Es la verdadera maravilla.</div></div></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-63399786103666021342009-12-17T07:47:00.000-08:002009-12-17T07:52:32.905-08:00Apenas el amanecer<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieFmCAOlcpvLEgLX42t7k5Ai2ABSs0qhGfA6DfFwADepluJtmgZCjyJkDTXXo4bAvfVZQKI9KmehQJGkx_Um9F_kPQ6jQ018Eet7N97YMJmE1SdvtceHXboy-J2RMgJKQDkQPRXgutUeIV/s1600-h/TAPA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416232776540652738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 183px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieFmCAOlcpvLEgLX42t7k5Ai2ABSs0qhGfA6DfFwADepluJtmgZCjyJkDTXXo4bAvfVZQKI9KmehQJGkx_Um9F_kPQ6jQ018Eet7N97YMJmE1SdvtceHXboy-J2RMgJKQDkQPRXgutUeIV/s200/TAPA.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Durante el año 2002, cuando el país se derrumbaba <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTgcoX2PL9bmVOTWwucppoIieRHMc9pN3Bs82fTH4s2cU9H0ajdYJBsgykjDxcFegT_-jsyjHgXtn4tNR7rPL1ku-YY3GZ1fdAGveZPwhpNazqB06mcG8V8dEKhYeomw5G3mk7ps00V3dT/s1600-h/TAPA.jpg"></a>y caía estrepitosamente sobre los sueños, las utopías y las ilusiones de millones, sentí que me paraba a renacer sobre las losas de un cementerio. Alrededor sólo había respiraciones esforzadas, la garganta del país había enmudecido, las sangres estaban detenidas como ante un camino olvidado. Sentí que había que responder a la noche con llamas diminutas. Con el fuego que se pudiera encender. Apenas una luciérnaga en el ocaso universal.Rey de azares nació del derrumbe. Y habla del derrumbe. Acaso si el país no hubiera estallado en mil pedazos la angustia de la supervivencia no estaría grabada a fuego en un texto que ya no es mío. Que nunca lo fue. Que se construyó solo, pirandéllicamente. Con personajes que asomaban de mi piel buscando quien los escribiera. Traían su historia en los huesos y me la dejaban puesta, colgada en el alma. Para ver si era capaz de concederles nombre y olor.Ahora, además, son papel. Tienen cara, hados y cubiletes precisos. Ahora son. Están afuera. Viven por sí mismos. Y ya no puedo hacerme cargo de sus vidas extremas. </div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-26480198384224659602009-11-15T19:15:00.000-08:002009-11-15T19:17:00.902-08:00Casa tomada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpZUZReuykncxanq311eFmuEAHMJHxTI86A5kCLWMJAaBlKidXhIMq_B7eaOgZoSGAqxtWbiDDu1IoJAZ41z12dxn0Yi7feqYTffHCqgzxeW7CA2qolwq_4OavuuNxSqkuNfl2fzMevLVF/s1600/casa_tomada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404535151773192610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 146px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpZUZReuykncxanq311eFmuEAHMJHxTI86A5kCLWMJAaBlKidXhIMq_B7eaOgZoSGAqxtWbiDDu1IoJAZ41z12dxn0Yi7feqYTffHCqgzxeW7CA2qolwq_4OavuuNxSqkuNfl2fzMevLVF/s200/casa_tomada.jpg" border="0" /></a><br /><div>La casa está grande. Yo a veces la camino despacio, le espío los rincones. Hay olor a pintura fresca y voces de cuartos vacíos. Está llena de gente pero no hay nadie. Yo la quería así a la casa. Despejada y hueca. Para subirme yo al reinado de sus paredes. Pero está grande. Y llena. Aunque Eco responda al cierre de las puertas y a mi voz chiquita preguntando por alguien. La quería así. Y ahora le temo. Porque están todos aquí. Pero no hay nadie. No hay la vida saltando por las ventanas mientras el sol averigua. Está grande y vacía la casa. La vestí colorida y tibia. Como la soñaba. Pero cuando me asomo, apenitas, aparecen colgados en mi almohadones. Dormidos en mi cama. Vestidos en mis placares. Leídos en mi biblioteca. Yo me tomo de un trago la resignación. Y me hago pequeña en la habitación de los días. Con la notebook que me habla a los ojos. Tan cerca de la puerta. Donde me salvan los pájaros que discuten las voces de la radio. Y yo me puedo evadir entre las madreselvas cuando vienen por mí. </div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-51686593714999366792009-11-15T15:04:00.000-08:002009-11-15T15:05:49.494-08:00Luna del perverso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOVtw9V-PbbceuEAUtK5ER1W2ZPQxgcQQBxKf8NVV-iJju44Uc2v-B4oqWniuXAqyLgYSQh_j9Av3Vw-IJcgWk7KLe7gZGnzh1LXyNIiCtpQQzDkL8yS4NJ1O81f_vZlC6VcFHZBaRfOOz/s1600-h/luna-con-fuguras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404470465726868114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 183px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOVtw9V-PbbceuEAUtK5ER1W2ZPQxgcQQBxKf8NVV-iJju44Uc2v-B4oqWniuXAqyLgYSQh_j9Av3Vw-IJcgWk7KLe7gZGnzh1LXyNIiCtpQQzDkL8yS4NJ1O81f_vZlC6VcFHZBaRfOOz/s200/luna-con-fuguras.jpg" border="0" /></a><br /><div>Se va a caer la luna<br />De a gotas y de a lágrimas<br />Se va a caer<br />Sobre tu mundo<br />dormitorio de los crueles<br />Se va caer del cielo a tu cabeza<br />A tu techo a tu costado<br />Se derramará en tus piernas en tus comisuras<br />Te matará ardiente comedida<br />Te penetrará herida con herrumbre<br />Envenenará tu sangre la luna<br />Y revelará tu cara<br />A todas las víctimas del mundo<br />Se va a caer una noche repentina<br />Lloverá<br />diluvio de luz en la piedra ritual<br />Y estarás ahí<br />Con los ojos condenados<br />en las llamas de la historia </div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-17607056016888578532009-11-09T18:00:00.000-08:002009-11-09T18:22:54.786-08:00Tanto, pero tanto bajo el puente<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitpUcpanqPJUi5wktn2wqYk7YzhfBtbfxsEyI0tkCjzUo0jDaH5xHoHpx37N1gfat07rF87uTD_zhQEsXk1E8fHmNoo9TsmW9jP6H95jhHxsMfi6VEZXL4wSRMPJUacJRCorUh8qbU8Gl-/s1600-h/paj1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402294639644245042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 124px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitpUcpanqPJUi5wktn2wqYk7YzhfBtbfxsEyI0tkCjzUo0jDaH5xHoHpx37N1gfat07rF87uTD_zhQEsXk1E8fHmNoo9TsmW9jP6H95jhHxsMfi6VEZXL4wSRMPJUacJRCorUh8qbU8Gl-/s200/paj1.jpg" border="0" /></a><br /><div>No sé por qué elegí volver.</div><br /><div>No sé por qué abandoné este vuelo.</div><br /><div>No sé por qué fue un año sin animarme a entrar.</div><br /><div>Como si implicara asomar la nariz a una incerteza aterradora. A un golpe en la cara. A una presencia temible.</div><br /><div>No sé por qué tuve tanto miedo. No sé tanto de estas cosas. Pensé que un blog tenía vencimiento. Que si no se lo llenaba de palabras como de combustible una vez cada tanto terminaba languideciendo, muriendo. Y una buscaba el pájaro un día con timidez y terror. Y el pájaro ya no estaba más y sólo había unas letras infames que decían por ejemplo not find out o algo parecido. Tan determinante como eso.</div><br /><div>No sé por qué lo dejé en octubre. Y me animo a entrar en noviembre.</div><br /><div>Hoy hace dos meses y ocho días que se murió. No pudo escuchar la charla que tuve al aire con Ada Morales. Ni pudo llorar conmigo cuando la Negra dejó de cantar.</div><br /><div>La extraño mucho a veces.</div><br /><div>Tanto de lo que hablábamos ahora se queda en el silencio. Se escurre por la rejilla del lavatorio cuando me mojo los ojos con agua fría.</div><br /><div>Acaso por eso vuelvo. Ahora.</div><br /><div>Para decir todas esas cosas.</div><br /><div>Que no entran en ninguna caja de té ni en ningún título del diario ni en las zarpadas de la radio ni en el café de la noche.</div><br /><div>Sólo son de aquí, de este espacio sin luz pero de fuego.</div><br /><div>De este pájaro que soy.</div><br /><div></div><br /><div></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-43750160394192816232008-10-17T18:29:00.000-07:002008-10-17T18:34:22.595-07:00La vida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN4jBLKP_Ut_Cj5zqyJ37CGQofmMYodQ4iQWg4kpxekQyPoh_-GszKN0CBqszIW2-XaTZKAxWYNqsk0_hVd8p80N-6jYVRoU9KlrH05BOTZHG6fY604WozPatqRBgJm-AhyphenhyphenG4TGLC-SM-C/s1600-h/dino+valls5.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5258301204324662386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN4jBLKP_Ut_Cj5zqyJ37CGQofmMYodQ4iQWg4kpxekQyPoh_-GszKN0CBqszIW2-XaTZKAxWYNqsk0_hVd8p80N-6jYVRoU9KlrH05BOTZHG6fY604WozPatqRBgJm-AhyphenhyphenG4TGLC-SM-C/s200/dino+valls5.jpg" border="0" /></a><br /><div>Rompe un cántaro la vida<br />Cuando me roza la espalda<br />A veces se esfuma al filo<br />De los rituales del agua<br />A veces se me adormece<br />Con la cintura quebrada<br />Deshuma sus candeleros<br />Ciega las velas al alba<br />Y me esconde las agujas<br />Que van tejiendo mi trama<br />Se desintegran los cielos<br />Y se incendia la comarca<br />Rompe un cántaro la vida<br />Cuando me roza la espalda.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><em><strong><strong>Octosílabos</strong></strong></em><br /></span><br />Desde los veintipico no volví a escribir con octosílabos. La vanguardia poética posmoderna desprecia la rima asonante y la estructura romancera. Deja en el desván de las muñecas rotas a Lorca y cercena mi avidez por la música ligera de la verde métrica del andaluz. Pues que revienten. Estos son octosílabos modelo 2008. Federico no morirá jamás. A pesar de los falangistas y de Vicente Aleixandre. </div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-69387046507771267092008-09-13T14:37:00.000-07:002008-09-13T14:39:01.357-07:00Regreso del derrumbe<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8ZOMxIkoyPtO5sHCPh2r8ioFzX6hNO1JFjajC7Ck23ek7V2F4dp5pcT1fipISSuledfTVwRLCz8Zg1j62hqM3f8QyeAZcryCAwfzOhkIgyD41Lm5FhwtofojK4Wx7OpLWcVCqWR78wW4n/s1600-h/GentileschiJudithHolofernes.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8ZOMxIkoyPtO5sHCPh2r8ioFzX6hNO1JFjajC7Ck23ek7V2F4dp5pcT1fipISSuledfTVwRLCz8Zg1j62hqM3f8QyeAZcryCAwfzOhkIgyD41Lm5FhwtofojK4Wx7OpLWcVCqWR78wW4n/s200/GentileschiJudithHolofernes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5245623636311364194" /></a><br />Un año conviví con ellos. Eran miles. Un pueblo entero. Brotaban todo el tiempo de mí, creo, porque era necesario. Ellos se desintegraron de horror, sin códigos ni esperanza. Se derrumbaron, se desangelaron y se desalmaron. Yo los escribí porque era necesario. Porque había que escribirlos en ese momento de la historia. De la mía, de la nuestra. Me eligieron a mí para que lo hiciera. La novela de un pueblo derrumbado mientras se deshacía mi propio espacio vital. Mientras el país se venía abajo y estábamos todos bajo la tierra yerta del cementerio. Rey de Azares nació en 2002 y cuatro años después fue el origen de este blog. Fue la primera letra que se lanzó a la web desde el pájaro sin luz.<br />Nació del derrumbe y de una historia loca del siglo XVII: la de Artemisia Gentileschi, una hija artística de Caravaggio que me presentó como si nada Silvio Oliva Drys por aquellos tiempos.<br />Después el país volvió a abrir los ojos, como siempre. Como inmortal. Pero el pueblo cruzado por un hado inexorable, el de Rey y Artemisia, no. La novela quedó telarañada, del lado oscuro de las cosas. Hasta que Silvio Oliva Drys –en medio de su huracán gestionador de maravillas- dispuso un Espacio de Arte que en minutos no más será punto com, que representará artistas increíbles hacia el mundo y como si fuera poco editará Rey de Azares con posibles prólogos e ilustraciones impensados que jamás me animaría a poner en palabras aquí.<br />Puro azar esquivo y perentorio es la vida.<br />Rey sabe de esas cosas.silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-34727829114103685162008-08-23T19:16:00.000-07:002008-08-24T20:05:50.252-07:00Y firmó<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdgyKYGx3Jt5HZvRhLZ1_YPOZ1ktuMP6I5jpBFQ-_wMhTCh38DZ3Xxd9lt_6g5TiC02Js27sQjZFAejTmkvSy7NsJfqM_wYDVAtXENEJ2hzIYVVkQMP-osNRqCI8n2GCh-Czzz2X3L9qzD/s1600-h/listening.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237902973985398962" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdgyKYGx3Jt5HZvRhLZ1_YPOZ1ktuMP6I5jpBFQ-_wMhTCh38DZ3Xxd9lt_6g5TiC02Js27sQjZFAejTmkvSy7NsJfqM_wYDVAtXENEJ2hzIYVVkQMP-osNRqCI8n2GCh-Czzz2X3L9qzD/s200/listening.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ccffff;">Y firma el Emperador<br />Derógase en forma total y absoluta el tiempo.<br /><br />Y en este mismo instante que no transcurrirá jamás, lo que fue, lo que es y lo que será es hoy.<br /><br />Y se anula definitivamente el pasado y su carga descomedida.<br />Y se anula definitivamente el futuro y su marca letal en el cuerpo de los mortales.<br />Y se anula definitivamente la muerte de todos los habitantes del imperio pero fundamentalmente la del emperador.<br />Y se dispone que la mujer que en este instante cruza el puente levadizo es será la mujer del emperador. Hoy. Ahora. Que es siempre.<br /><br />Y firma el Emperador.<br /><br />Que no deja de firmar porque el tiempo ya no es<br /><br />y la mujer que cruza el puente levadizo sigue cruzándolo no deja de cruzar y no llega jamás llega.<br /><br />Y el emperador está solo y no tiene el tiempo porque ya no hay<br /><br />porque firma que se deroga y él firma y la mujer cruza y él firma y la mujer cruza y él firma y </span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-25457187640805938162008-08-13T18:35:00.000-07:002008-08-13T18:39:46.193-07:00Noticias en la arena<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEhXg8_rVLoJRbYP_rPHSVYbR9p4q1xuFa1P_yWdbYuvPJAg037kdawivNl0XWaE9GVuZs-7pS8w6wClvC7pYFsB5OosS2gdTBc5-Ji1iXV2X4bQpJXwizo2jLeSeSNirVAZRdy2pl-eY_/s1600-h/arena4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5234181332385509954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 319px; CURSOR: hand; HEIGHT: 65px; TEXT-ALIGN: center" height="72" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEhXg8_rVLoJRbYP_rPHSVYbR9p4q1xuFa1P_yWdbYuvPJAg037kdawivNl0XWaE9GVuZs-7pS8w6wClvC7pYFsB5OosS2gdTBc5-Ji1iXV2X4bQpJXwizo2jLeSeSNirVAZRdy2pl-eY_/s200/arena4.jpg" width="254" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ccffff;">Habrá noticias de este mundo<br />en un diario de arena<br />un día de éstos<br /><br />Palabras que se escriben y se esfuman<br />con la tiranía de los vientos<br /><br />Yo tengo las piernas ahogadas<br />y la cabeza en la pira<br />Lo publicaría en las primeras planas<br />si no hubiera un oleaje<br />devorador como el olvido<br /><br />Yo tengo el corazón en un hilo<br />por el que trepo a mi vértice<br />sin temor a que se corte<br /><br />Habrá noticias de este mundo<br />en un diario de arena<br />un día de éstos<br /><br /><br />Pero siempre se desvanece siempre<br />el verbo final<br /></span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-77625213778178313842008-07-15T13:37:00.000-07:002008-12-12T20:49:33.063-08:00Manzana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNipYSJFZNGg8A1GdPbcHA2x5XVsS0Ej7cqj1tDy5oK90eo7IA9Zl84yJyQf93g_lbw0taCC90YF-8kS8HxbcufaNsnnvOYA3KfMnqOdX6yrXaHI5sWeXJ85NO9KpdgWZLYScwqPReRrsS/s1600-h/manzana.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5223343037049381746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNipYSJFZNGg8A1GdPbcHA2x5XVsS0Ej7cqj1tDy5oK90eo7IA9Zl84yJyQf93g_lbw0taCC90YF-8kS8HxbcufaNsnnvOYA3KfMnqOdX6yrXaHI5sWeXJ85NO9KpdgWZLYScwqPReRrsS/s200/manzana.jpg" border="0" /></a><br /><div>En la manzana<br />está la voz<br />En las láminas rojas la impericia<br />de un país<br />En sus lomas rosadas la osadía<br />del que cae<br />En la manzana<br />está el grito<br />En el rojo absoluto la discordia<br />de los más<br />En la manzana<br />está<br />el descuido<br />de los que no<br />miran atrás<br /><br /><br /></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-67284537175857850802008-07-04T11:51:00.000-07:002008-12-12T20:49:33.130-08:00TRANSOCEANICAS - Aroa y Erato<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZJb3Kk45DTsWhiArXIf2v9IS6L2bzNWyQN8ZpledFbdYi5mccMPep5d-uVTZfFaQW-Sw8CXvNcWVQ79pM6FF6-rtlZ0_Qyruuw2xV1_AZQ40UZ9UAzmoZZxqRq514-aoazrDkRwowpwXP/s1600-h/aroa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5219234146692589506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZJb3Kk45DTsWhiArXIf2v9IS6L2bzNWyQN8ZpledFbdYi5mccMPep5d-uVTZfFaQW-Sw8CXvNcWVQ79pM6FF6-rtlZ0_Qyruuw2xV1_AZQ40UZ9UAzmoZZxqRq514-aoazrDkRwowpwXP/s200/aroa.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;">De pronto descuelgan un ala maltrecha y se vuelven águilas transoceánicas. Están tan cerca y tan lejos, en la vieja Europa matriarcal, en el país que se le cae a la Europa soberbia, en el que se escapa de su carne continental. Y osa, profundo, acariciar la negritud del abajo sometido.<br />Sé que una respira en Madrid, en una vieja casa de aljabas que se inunda mientras duerme cuando sorprende el aguacero del verano. Sé que otra recorre largos caminos nevados y descose palabras que recoge de las orillas, como flores silvestres. Sé que una se agita en el vértigo del cierre y al día siguiente otros leen palabras que envejecen al ocaso. El diario que es abrigo para el que duerme en la calle. Sé que otra camina con niños y les suelta la mano sólo a la hora de la rayuela.<br />Sé que están, tan cerca y tan lejos.<br />Peninsulares.<br />A veces timonean y vuelven las proas hacia el sur de los sures. Y visitan la vida que estalla por estas tierras en llamas por jóvenes, por incoscientes, por confinadas a los márgenes del mundo. Cuando llegan a mi casa les sirvo café y masas picantes de genjibre. Algún día se animarán al mate Aroa y Erato. Y ese día estarán definitivamente compañeras en estas venas abiertas del fin del mundo.</span></div><div></div><div><span style="font-size:85%;"><strong>La foto se la robé a Aroa</strong></span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-44171647358713304292008-06-29T18:35:00.000-07:002008-12-12T20:49:33.335-08:00Final de vuelo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh51lA1zGqBG_xLH23iSnUmfScH7-wv-xji-v54JiFbuWWu1rV0TFDikaE-p6BkIe5BagNL-jTJLEH982PoujE752ZCGl6JrEeNb2Qd6ncLuF44nHrWZN-4jC5F2xkrrnZyMp_XFIiFWikw/s1600-h/pajar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217482711734927314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 330px; CURSOR: hand; HEIGHT: 237px; TEXT-ALIGN: center" height="146" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh51lA1zGqBG_xLH23iSnUmfScH7-wv-xji-v54JiFbuWWu1rV0TFDikaE-p6BkIe5BagNL-jTJLEH982PoujE752ZCGl6JrEeNb2Qd6ncLuF44nHrWZN-4jC5F2xkrrnZyMp_XFIiFWikw/s200/pajar.jpg" width="269" border="0" /></a><br /><div>Buscó el pájaro por todos los arrabales del mundo. Le dijeron que era rojo. Y con mirada negra. Lo buscó como se buscan los amores. A contramar. Lo buscó oscuro y penitente. Pero era rojo. Y con mirada negra. Le dijeron que brillaba. Como una estrella única y desafiante en el fin de este mundo. Le dijeron que vuela de la boca de los dioses desterrados. Cuando laten los últimos tictaques. Y vuelven a tomar venganza. Le dijeron que era el último sol del último día. Lo buscó. Como buscan los locos. Hasta en las otras vidas. Lo buscó ácido y sin alas. A la luz de la noche. Lo buscó en los tachos de basura. Y en los huecos de los armarios. Le dijeron que era el último. El último pájaro de todos los pájaros. Rojo. Con mirada negra. Lo buscó en el sueño de los pobres. Y en el terror de los perdidos.<br />Buscó el pájaro por los arrabales de todas las vidas.<br />Lo encontró muerto. En la deriva del viejo mundo.<br />Le quitó una pluma.<br />Y con su sangre<br />escribió<br />el final. </div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-15055006401935265382008-06-25T17:59:00.001-07:002008-06-25T17:59:40.993-07:00haciaBusco una pequeña huella en el destino<br />Habrá un rastro<br />Un guijarro cómplice<br />El hilo de Ariadna<br />Un rayo alucinado<br />Hacia él voy<br />Con el rumbo perplejo<br />y la piel del revés<br />Errante<br />Y<br />Sola<br />Ante las ruinas del mundosilvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-19679135290234268932008-06-10T18:23:00.000-07:002008-06-10T18:26:29.085-07:00MemoriaDesde que murió no pude entrar aquí.<br />Gorrión de fuego o pájaro sin luz, me quedé afuera.<br />Buscando a ciegas una piedra donde sentarme, una memoria donde guardar lo que no quiero recordar más.<br />Nunca fuimos amigos. No pudimos entendernos jamás. Me separaron de él miradas y mundos de otro planeta.<br />Me reconoció hasta el final, cuando ya había cambiado todos los nombres y olvidado todos los recuerdos. Me sonreía. Creo que me amaba profundamente.<br />Después me quedé afuera. Buscando la memoria ésa donde esconder todo aquello que hay que olvidar.<br />El 8 de mayo murió mi viejo.silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-77262849693345942462008-04-04T18:09:00.000-07:002008-12-12T20:49:33.539-08:00Niño que mira<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAF7PqbEv0JhxCrGpbnUCF6uYO8NBWgGGJNMjHAwLXhGU5dm4t3JL8eQrp8MbEQ01ymcUCtFmXzm3xj63_-_KSFhIJJ-DSR7maq9aXyoX5zRor8AypwFnm2yEBCO-nB5sLUGY0-svKm9dn/s1600-h/cartoneritos1.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185568217489778674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAF7PqbEv0JhxCrGpbnUCF6uYO8NBWgGGJNMjHAwLXhGU5dm4t3JL8eQrp8MbEQ01ymcUCtFmXzm3xj63_-_KSFhIJJ-DSR7maq9aXyoX5zRor8AypwFnm2yEBCO-nB5sLUGY0-svKm9dn/s200/cartoneritos1.bmp" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">El niño mira.<br />Como un panóptico mira. El niño.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffffcc;">Tiene un campo visual de ciento ochenta grados. A veces más. Y mira. El niño mira con la nuca, con el pelo grueso y rebelde. Mira con el cuello, con la clavícula, con el estómago.<br />El niño mira con el estómago.<br />Está parado en una esquina del mundo y mira.<br />Hay una especie de guerra absurda. Alguien habla a multitudes y se la ve contrariada. Airada. Feroz. Decenas de miles de una punta a la otra punta sitian las ciudades como para el ataque final. Y el niño mira. La cabeza hacia un lado. Hacia el otro. Cortan las rutas y gritan consignas y se dicen bravos y cojonudos. Y que quieren que se caiga éste y ésta y que muera aquel. Y que al otro habría que.<br />El niño mira con los muslos. Mira con los dedos. Mira con la panza.<br />Mira con la panza.<br />Como un panóptico mira.<br />Y ve correr ríos de leche arrojada en los caminos. Y ve diezmiles y cienmiles de pollitos amarillos y pequeños ahogados en grandes fuentes con grandes manos que les empujan las cabezas dentro del agua. Y ve una camionada de imbéciles que tiran millones de naranjas en la ruta. Y ve cómo los duraznos llegan podridos y las peras hechas agua y los morrones con bichos y las lechugas negras y con gusano. Y ve que una camarilla de canallas tira la comida que podía comer él y sus hermanos y sus vecinos. Y él mira y ve mira y ve mira y ve.<br />El niño mira.<br />Y le viene una náusea. Tan grande tan grande. Que ya no tiene hambre.<br />Entonces cierra la ventana.<br />Y se aprieta a los tobillos de su madre.<br /><br /></span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-74465824895151674322008-03-26T18:09:00.000-07:002008-12-12T20:49:33.719-08:00Un año en vuelo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8UKg6f_6r9rZOnb7m_qyKUd-19R2tRNDw2kTDn8pGhbUdACnEnPnUxv90QZeqFgn0SlX7k7OTe2ZnEyU_FZXk382xFcXNj3kLs9yg-6IdG_QIuyOFkX4x6FeUlKQSfbWf0GZ-L3jLwlt6/s1600-h/pajaro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182225745091012578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8UKg6f_6r9rZOnb7m_qyKUd-19R2tRNDw2kTDn8pGhbUdACnEnPnUxv90QZeqFgn0SlX7k7OTe2ZnEyU_FZXk382xFcXNj3kLs9yg-6IdG_QIuyOFkX4x6FeUlKQSfbWf0GZ-L3jLwlt6/s200/pajaro.jpg" border="0" /></a><br /><div><em><span style="font-size:130%;">Este pájaro sin luz ha volado un año por cielos de tormenta y ha bajado a veces, sólo a veces, en busca de semillas, gotas trasnochadas, briznas tiernas. Hoy, un año después de emprender vuelo sin rumbo, es difícil bajar a tierras arrasadas. A tempestades donde hay sólo basura en el ojo del huracán. Donde los monstruos están sueltos y sus delegados vociferan en las calles. El pájaro sin luz cumple un año y sabe que si tuviera luz debería apagarla. Las bombas y el odio pueden alcanzarlo. Si lo ven sabe que será un buen blanco. Un pecho codiciado para los odiantes.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;">Vuela más sin luz que nunca, el pájaro. Para que no lo descubran. Sabe que lo acechan. Que cualquier piedra puede destrozarle el nudo que le ata las alas. Eso bombeante que llaman corazón. La calle está apretada de indignidad. Apropiada por otros. Por los leviatanes de esta historia. La calle está sucia. Conquistada. Muerta.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;">El pájaro sin luz, tras un año de vuelo, se enrama en un plátano. Y atisba la hoguera desde allí.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;">Sin luz. A punto de otro cielo.</span></em></div><br /><div></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-78940256442325152942008-03-22T17:36:00.000-07:002008-12-12T20:49:34.043-08:00tres de diez mil<span style="color:#00cccc;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU4U0J9Bz_6fX1WcstACEgAyFuVgyTYHwZmIrC7PSJTSOK7ZS74Z9_nqKXpNIgi7sPa351Ci2KpFef6KoL5GJxxEWRtpNLTTSz-nVvKutHqcXu2fgz1gPNrIK-a_iJtafX8gOqMjUKHNmH/s1600-h/madres3.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180729971190572914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU4U0J9Bz_6fX1WcstACEgAyFuVgyTYHwZmIrC7PSJTSOK7ZS74Z9_nqKXpNIgi7sPa351Ci2KpFef6KoL5GJxxEWRtpNLTTSz-nVvKutHqcXu2fgz1gPNrIK-a_iJtafX8gOqMjUKHNmH/s200/madres3.JPG" border="0" /></a><br /><div><br /><span style="font-size:130%;color:#00cccc;">Llenarían treinta veces esta sala.<br />La tercera parte de una ciudad así.<br />El estadio y la plaza en llamas y la historia.<br />Pero también<br />Irrumpirían en las casas vedadas<br />En los campos ajenos en las rutas arrancadas<br />En las calles donde ahora suenan otros.<br />Asaltarían los sueños para volverlos a casa<br />Para sacarles el quiste<br />De los apropiadores<br />Y recuperarse nosotros<br />Recuperarnos ellos<br />Volver a nuestras casas aquellas casas suyas<br />A la calle que hierve que vibra<br />La calle que es nuestra<br />Tres y diez mil veces nuestra<br />Y llenarla de pasos<br />de tinta y de gritos ahogados<br />Y buscar las rayuelas y la sangre ya negra<br />Y las rodillas rotas y el azar preconcebido<br />Y el túnel infinito y oscuro por donde se fueron<br />Y encontrar en la noche el camino que falta<br />Y traerlos de a uno, de a cinco<br />de a diezmiles<br />Porque estamos muy pocos<br />Y somos<br />Cada día más solos</span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-51669756271518441432008-03-07T16:17:00.000-08:002008-12-12T20:49:34.253-08:00Toc toc tumb tumb<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQHQz_PIxL5MplmEs1uSJoWJ_C2lgeUQ3NFIzEsnci9K48KFEcisevPFIr1YSlypkhqiVdd3RsKQlRenjioLibQb876DfWE_ulTDbMBewKFRZsbefqNVB8j0NhzjPqqbAKrH3I1offqCMq/s1600-h/guayasamin1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175158737960639762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQHQz_PIxL5MplmEs1uSJoWJ_C2lgeUQ3NFIzEsnci9K48KFEcisevPFIr1YSlypkhqiVdd3RsKQlRenjioLibQb876DfWE_ulTDbMBewKFRZsbefqNVB8j0NhzjPqqbAKrH3I1offqCMq/s200/guayasamin1.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#cccccc;">De pronto el corazón empieza a taquear. Toc toc tumb tumb como una murga mortuoria saludando en calles extremas. Nocturnas. Desangeladas. Camina un poco y se hace sentir. Generalmente uno no siente que tiene corazón o estómago o sexo. Si llama es alerta. Si el corazón empieza a recordarte que tenés corazón, es la muerte o el terror. Toc toc tumb tumb llama. Con nudillos azules golpea todas las puertas. Tiembla en las piernas en los ojos en las costillas. Taquea fuerte en una callejuela turbia esquivando adoquines. Taquea en el alma y en la piel.<br />Toc toc tumb tumb el corazón habla por vos. Huye de la mano independiente con dedos de púa que lo atrapa siempre siempre porque el corazón está encerrado en la celda mínima del pecho agolpado en la frontera del esternón y las costillas y la garganta y de ahí no se sale, él lo sabe. Y la garra lo apresa y lo aprieta y él siente que explota, que revienta, que escupirá toda la sangre, toda, para hacerse pequeño y que ya no bombeará más para pasar inadvertido y hacerle creer a la garra que ya murió y que las púas se vayan en busca de otro corazón imprudente que taquee sin freno. Pero la garra no cree, nunca cree y aprieta, más y más. Y el corazón fuga temerario, se escurre hacia arriba e intenta salir por la garganta y no deja respirar y sube hasta la boca que se abre pero no hay lugar, no hay puertas, no hay salida y se vuelve y cae cansado ya sin ánimo toc toc tumb tumb toc tumb y es más o menos</span> la muerte pero no del todo. </span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-90263313701303169662008-01-24T17:23:00.000-08:002008-12-12T20:49:34.396-08:00Coraje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiouDjs2iQVGbIlkPElC4yRIlBvdUASUeMxNj_yVcHSTs8PX0b257eg10E5LxvSTkP_SppmNRiG5SiYI-TknHGxU6rk_ed-bTz_5-dtEdkWPJp2AH4NxBjMFKmoExQK8KdRj6-K_Zdm2nBf/s1600-h/sol2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5159221614176757570" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiouDjs2iQVGbIlkPElC4yRIlBvdUASUeMxNj_yVcHSTs8PX0b257eg10E5LxvSTkP_SppmNRiG5SiYI-TknHGxU6rk_ed-bTz_5-dtEdkWPJp2AH4NxBjMFKmoExQK8KdRj6-K_Zdm2nBf/s200/sol2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Aquí empieza el día<br />A ver quién se banca la luz<br />En este preciso filamento de frontera<br />Comienza el día<br />Con su insolencia exhibicionista<br />Con su muestrario de pájaros<br />Inevitables<br />Con su florerío desconcertado<br />Empieza el día<br />Señoras y señores<br />A ver quién se toma el coraje<br />Entre los dientes<br />Para salir a despuntar una alegría<br />Yo, hasta ahora, me quedo con mi sombra<br />Apabullada<br />Irreverente<br />Sólo que no sé qué voy a hacer cuando me ataquen<br />esas ganas desmadradas<br />de reírme hasta los huesos<br />al violento temblor del sol </div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-90959928342840857402008-01-09T15:59:00.000-08:002008-12-12T20:49:34.541-08:00Un país<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC5Yc5X7b5KNr_gw-rSGxMAAalfWIemffo2a9E4fBOYLLkhhynRSMC1RUA9K4O1Nke6QLmn5YRRNZB76ML5puKToHOZvZ_AzL9Q7TnAME5zJR7dHws_LvUe7zXVXrm7WyZSq7FHSf-IvU6/s1600-h/dali6.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5153631561385365330" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC5Yc5X7b5KNr_gw-rSGxMAAalfWIemffo2a9E4fBOYLLkhhynRSMC1RUA9K4O1Nke6QLmn5YRRNZB76ML5puKToHOZvZ_AzL9Q7TnAME5zJR7dHws_LvUe7zXVXrm7WyZSq7FHSf-IvU6/s200/dali6.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Mi cabeza trepa y erosiona<br />Tus vías aceitadas<br />Soy el resto de un país<br /><br />Tengo un camino abierto en la condena<br />Un río violento en las rodillas<br />El futuro alquilado<br />Puesto en los huesos del día<br />Roto<br />Como los restos de un país<br /><br />Y a la hora de la tregua<br />Estarás en el tren de la frontera<br />Yéndote de mis ruinas mi país<br />Y acaso me lleves<br />Y me fundes en otra tierra prometida</div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-49310795894813733472008-01-05T06:40:00.000-08:002008-12-12T20:49:34.961-08:00Benteveo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCuelDVik5xXLvBB4CHAyKBfI1KB-oH5QpB_pMKcYq_SIobFZxtB0fEEcr2BHLZeigsHKPnt-OIaT96c7r1lViUmRPdwYObAJ2gLGpUuNyeTtEAee1VRvU0pDsLPqrv4sVWxIc0XGyF0TU/s1600-h/benteveo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152002806707507010" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCuelDVik5xXLvBB4CHAyKBfI1KB-oH5QpB_pMKcYq_SIobFZxtB0fEEcr2BHLZeigsHKPnt-OIaT96c7r1lViUmRPdwYObAJ2gLGpUuNyeTtEAee1VRvU0pDsLPqrv4sVWxIc0XGyF0TU/s200/benteveo.jpg" border="0" /></a><br /><div>No hay finales felices en la vida del mundo. Hay Otro que tal vez podría torcerlos y escribir vida sobre muerte. Pero siempre mira hacia el lado opuesto de donde estamos parados, agitando los brazos.<br />Lo descubrimos en el parque. Cinco horas antes de que se acabara el año. Redondo y desconcertado. Las alas insuficientes. El pecho escandalosamente amarillo y la cresta negra con cintita blanca asomando apenas. Era un benteveo. Casi una brizna.<br />Estaba solo en medio de un universo plagado de peligros. Piaba y su madre, desde lo alto de los pinares, le respondía con firmeza. Pero no bajaba a llevárselo. Decretamos una muerte segura. Acaso con el último suspiro del año. Esa agonía paralela nos supo a amargas señales.<br />Volvimos tres días después. Había pasado la vida entera, devastadora. Las bacanales del 31, los ardores estivales, la lluvia nocturna, el viento del sur. Y él estaba allí. Sobreviviente. Respondiendo al piar altivo de su madre. Algo crecido. Con las alas en pleno intento.<br />“Mañana le traigo carne picada”, dijo Lucy. Lucy siempre tiene una infancia a mano. La guarda en el bolsillo, dobladita y planchada, para cuando sea necesaria. Y la saca a golpes de ternura.<br />Al otro día Lucy llegó con carne picada y una vasija azul con agua. El benteveo había crecido más. Ya esbozaba vuelos bajitos y tenía la cabeza en alto, preparado físicamente para volar. Supimos, por esa intuición que uno pretende certeza, que su madre se las arreglaba para armar una compleja red de contención desde el pináculo. El piar comprometido, el grito ancestral del benteveo, el de la madre judía que lo controla y le avisa, todo el tiempo, ven te veo, más los bichitos desprevenidos y alguna lombriz joven lo habían mantenido de nuestro lado.<br />“Mañana le traigo semillas”, dijo Lucy.<br />El joven benteveo, ubicado estratégicamente en un acústico triángulo de acacias, escuchaba y respondía las indicaciones del clan.<br />“Va a vivir”, dijo Lucy, que de estas cosas sabe. Y antes de guardarse la infancia en el bolsillo blanco declaró con solemnidad: “Uno de estos días sólo vamos a encontrar un cartel escrito con soretitos que dirá ´Gracias´”.<br />Nos fuimos con una alegría irreverente. Esa sobrevida inescrutable era la prueba de que los negritos panzones de Mogadiscio, los chicos de Bagdad sin Scheerezade, los patasucias de Fiorito tenían una chance en la selva del mundo. Era como verlos intentar su vuelo bajito, esquivando metrallas y obuses.<br />Esa tardecita volví sola. No sé por qué quise contar un cuento y creérmelo y determinar con poder absoluto que ésa era la verdad.<br />Lo encontré desplumado y con el pico entreabierto. Desplumado y solo. Había sobrevivido cinco días en el parque sólo con la voz de su madre marcándole los ritmos de sus pulmones y su corazón. Pero el mundo le propinó su merecido. A quén se le ocurre creer en los milagros.<br />Ahora no sé cómo decirle a Lucy que mañana no lleve semillas al parque.<br />Será como decirle que tampoco los panzones de Mogadiscio, ni los de Bagdad sin Scheerezade ni los patasucias de Fiorito.<br />Y temo que su infancia se me ponga a llorar.<br /><br /></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-12355490488604043392007-12-22T12:24:00.000-08:002008-12-12T20:49:35.242-08:00Muerte azul<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl2l7g_bXNRjLkuxY5xsh5M45UzlfIKxnBWB6cEge0B5uLGh87zv6LupQasShQ1GI3uk6MfOmh1DRhfm4CowYlPNTVWQJPgKwbifYXYXMyaTTuGGIwXVCt5o75T32SwuQEP_ngWfHUrlsK/s1600-h/esma.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146897396262620978" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl2l7g_bXNRjLkuxY5xsh5M45UzlfIKxnBWB6cEge0B5uLGh87zv6LupQasShQ1GI3uk6MfOmh1DRhfm4CowYlPNTVWQJPgKwbifYXYXMyaTTuGGIwXVCt5o75T32SwuQEP_ngWfHUrlsK/s200/esma.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ccffff;">El veneno azul sube desde los pies, tiñe la cintura del verdugo, le arrasa el corazón y le pinta la cara. Se despidió de su mujer y de su hija con un beso prófugo. Las miró irse por la espalda y sabía que era la última vez. Se vio las manos y otra vez sintió el temblor de los desgraciados, en los sótanos oscuros y rancios, bajo la descarga. De tanto en tanto se le aparecen desde los bajofondos de la historia, con las encías rojas y los ojos queriendo fugar de todos los dolores, del horror final.<br />Se quedó solo con él. Brindaron con vino rojo en la cárcel dorada de las fieras. Supo jactarse de esa ferocidad. Y el orgullo fue una fiesta cuando se la celebraron. Mañana será la sentencia. Y el juego terminó hace ya tiempo. Demasiado. Desde el estómago le suben, en estos días, tantos nombres. Se desaguaría ante los jueces para no pagar solo una boleta tan cara. Lo haría si tuviera vida mañana, antes de la sentencia.<br />Abre la boca corderamente cuando el hombre destapa el tubo y retira una, dos, tres cápsulas azules como el destino. Traga una, dos, tres veces. El vino rojo ayuda a pintar la muerte. El reloj apenas respira y cuenta segundos. Cansados. Fue olvidando los nombres, uno tras otro, mientras se moría.<br />La cárcel de los verdugos languidece en azul.</span></div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;">El ex represor Héctor Febres fue encontrado muerto, plagado de cianuro, en su celda lujosa de la Prefectura. Era enjuiciado por crímenes de lesa humanidad y torturas horribles. Murió a horas de la sentencia.</span></strong></div><br /><div><span style="font-size:85%;"></span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-46701843111583641682007-12-09T14:29:00.000-08:002008-12-12T20:49:35.454-08:00Gelman y el Premio Quijano<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOeybJ_6lh3-Pq7IQiG0f9KpOkt6M3WRqHaACqXSjfkPf_x56JycenicpoHtV14KQrML4aDtn4fLN2cFh9_Nl20xI2IRV9noCXbyk9QBc_mguwCvTjKtmmILFhdYruKbrY_ffn_IOmNUZG/s1600-h/gelman.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5142109565521010562" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOeybJ_6lh3-Pq7IQiG0f9KpOkt6M3WRqHaACqXSjfkPf_x56JycenicpoHtV14KQrML4aDtn4fLN2cFh9_Nl20xI2IRV9noCXbyk9QBc_mguwCvTjKtmmILFhdYruKbrY_ffn_IOmNUZG/s200/gelman.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXDPaNVX3mdfCSdq_oUeIZPOfR9OAxKP0KJXD91AUprtZf0Uz4oxV9ORvIU2esHb2bYyJVXMDZn1ecx8MnDEO7UkF-7rLWhCRLgAm65XLUQddGQJHkVPDkqLBmdcCijGNkibCuRJmjgblN/s1600-h/gelman.bmp"></a><br /><br /><div>-<span style="color:#ffff99;"><span style="color:#ffffcc;">Lo subieron al bronce y le dieron el premio Cervantes. Que debería ser –y más si se trata de Gelman- el premio Alonso Quijano. Que es el corpóreo, el sobreviviente, el que existe y existió. Cervantes fue apenas un leve instrumento de la locura quijana, del resistidor a las aspas asesinas, Quijano lo escribió a Cervantes en un folletín de apuro. Quijote fue derrota infinita pero no muere nunca. Ese es Gelman. Resistidor de asesinos. Derrotado entre los inmortales. Poeta de molinos alucinados y de perseguidores feroces de su luna.<br /><em>-“¿La búsqueda de la verdad siempre es tristeza?” “¿Adónde fue la rosa que cantaba en mi tarea?” “¿Quién canta ahora mismito en un recuerdo sitiado?”</em><br />-Al premio Cervantes se lo entregó el Rey. Al premio Quijano lo entrega Tupac Amaru. Gelman lo recibe de Amaru.<br /><em>-“¿Dónde quedaba ese país que busqué a ciegas en una canción humana?”. “¿A dónde se fue el cóncavo bar, los vasos soñadores, las llamadas por teléfono al futuro ocupado?”</em><br />-Llega un día en que Cervantes manda a callar al Quijote. Llega un día en que el monarca manda a callar a Tupac Amaru. Nadie nunca hará callar a Juan Gelman. Y detrás de él hablarán todos, como descosidos. Todos a quienes los siglos cortaron la lengua. Y será un griterío universal contra los tímpanos de la historia</span>.<br /><br /></span><br /><span style="font-size:180%;"><em><strong>El juego en que andamos</strong></em><br /></span><br /><span style="color:#99ffff;">Si me dieran a elegir, yo elegiría<br />esta salud de saber que estamos muy enfermos,<br />esta dicha de andar tan infelices.<br />Si me dieran a elegir, yo elegiría<br />esta inocencia de no ser un inocente,<br />esta pureza en que ando por impuro.<br />Si me dieran a elegir, yo elegiría<br />este amor con que odio,<br />esta esperanza que come panes desesperados.<br />Aquí pasa, señores,<br />que me juego la muerte.</span></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>Juan Gelman</div><br /><br /><div></div></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6532357724937841518.post-17068732796848402242007-12-03T16:54:00.000-08:002008-12-12T20:49:35.821-08:00Quiero tanto a Julio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrGZ7MkB87FGE6gX9wZtoSvWTubyhsjdkHiBJIEKj8C66dbSwZEagiHol8cg77A09eIVNagPcK_1JxrI6T84VjzLtzYipG-SgyFm1jQFnCGPy8VAc_Vz7Io_urvpec0w9MUP66ME7UXRpj/s1600-r/cortazar2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5139916555219672930" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo4kiHK_f-qkId6Wm-kGibysI4prVxL9uIJ6ABLfwwMknUGCSlZ8wC5Do91GjzQA532ehdbmqTzIl3Gnn1VTllCH2gbgIexSe-fHTNh9fJxJKa1wT4CF6qf8W7WDf1CtH6DpfFBy0qI-xa/s200/cortazar2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right"><br /><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#99ffff;">“Ahí está”, se me da por señalar con dedos de asombro aunque tenga en claro que sus piernas largas y desflecadas no caminaron estas calles jamás. Es que en el sopor de una siesta de diciembre soñé que Julio vivía y no sólo eso: que vivía acá, a mil metros de mi casa. En Olavarría. Lo veo, juro que lo veo de anteojos, barba tan larga como el pelo que caía al azar, una camisa amplia y de mangas cortas, escribiendo a mano en un pasillo de luz. Lo soñé con calle y con número y fui a buscar, con la última imagen de la siesta, la casa que vi en la calle que vi con el número que vi. No existe, claro; la verdad suele ser vana y brutal. Pero yo lo veo a Julio de las piernas largas y la cara de pibe a los setenta y pico, y los ojos grandotes, como un muñeco de trapo despiadadamente tierno. Lo veo acá, cerca de mi casa.<br />Lo escucho además. Esa voltereta casual que lo llevó a nacer en Bruselas y a balbucear en francés antes que en castellano le asestó una erre gutural que nunca se sacó de encima, que yo aprendí a amar tanto como a sus ojos multitudinarios, pero que él cargó sobre sus espaldas junto con su asma, su costumbre inveterada de quebrarse huesos y su ritual de la enfermedad con que salpicó cada una de sus historias.<br /></span></span></div><div align="right"><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#99ffff;">****</div></span></span><div align="right"><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#99ffff;"></span></span> </div><div align="right"><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#99ffff;">Lo he amado tanto.<br />Lo amé yo conmigo. Sin decirle a nadie. Y ahora me entero, después de veintitrés años y medio que se murió, que vive cerca de mi casa con calle y número preciso.<br />Lo amé porque entrelazó y mixturó las palabras -las mismas que están en la oferta castellana para cualquiera- como muy pocos. Pero también porque era un buen tipo, un tierno irredimible y un pibe que jamás atinó a crecer, salvo cuando se estiró hasta cerca de los dos metros y no supo muy bien qué hacer con su cuerpo.<br />Cuántas veces escribirá “Carta a una señorita en París”, ahí donde vive, tan cerca de mi casa. Cuántas veces le dirá a esa señorita que no puede evitar vomitar conejitos: “Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco”. Cómo no lo iba a escribir una y mil veces si esa historia le sirvió para poner en palabras lo aterrador de sentir que tenía pelusa en la garganta, un buen ataque de pánico si los hay. Y se ahoga en la realidad y vomita conejitos en la carta para la señorita de París.</span></span></div><div align="right"><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#99ffff;"></span></span> </div><div align="right"><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#99ffff;">****</span></span></div><div align="right"><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#99ffff;"><br />Le apasionaron el alma y el cuerpo tres latigazos: el boxeo, el jazz y la revolución en Nicaragua. Lo ahogaron tanto el peronismo como el asma. Del primero huyó a París. De la segunda y de sus obsesiones, logró escapar a medias en la literatura.<br />Pero nunca pudo exorcizar la amarga Argentina que le quedaba plantada en la garganta, como la pelusa que fue conejitos a la hora del cuento.<br />Julio hermanó su asma con la del Che y le entronizó una historia para él y para siempre. Le puso un poema en la batea de la Higuera y le dijo “yo tuve un amigo”. Por eso también lo amo.<br />Creo que se quedó aquí, cerca de casa, cuando volvió a ver cómo era la patria sin los cazadores, allá por diciembre del 83. Y la estupidez lo dejó al margen, averiguando algún libro por Corrientes, propinándole la absurda verdad: en estas tierras nada cambia. Nada cambia, Julio.<br />Se murió dos meses y medio después y con toda la razón del mundo. Se murió en París, como correspondía. Con una barba enorme y unos ojos enormes de holgura infantil.<br />Yo, que lo amé tanto, le debo una languidez de trompeta hacia el sur. Y esa certeza de que vive y está, tan cerca de mi casa, tan cerca de la quinta donde venía a restablecerse la tía Clelia.</span> </span></div>silvana melohttp://www.blogger.com/profile/12480806767048263095noreply@blogger.com3